Da un po’ di mesi sto preparando un libro. Si chiama “Favole frivole”. Non sarà mai pubblicato perché è un libro troppo intimo, che molti non capirebbero, o meglio, su cui molti riderebbero, perché spesso anche io faccio ridere, ma quando qualcuno ride su aneddoti celati dentro parole ironiche sento come un brivido viscido lungo il collo. E così mi dico che non scriverò più.

Si chiama “Favole frivole” proprio perché è composto da giocherelli sciocchi che un tempo sono serviti a tappare dei buchi di scena; sono appunto “favolette” nel senso che sono cose di poco conto su cui in pochi gettano lo sguardo per più di tre minuti, anche perché è la loro esatta durata!
Comunque mi piaceva l’aggettivo frivolo e così l’ho associato alla parola “favola” che dava al tutto un tono molto poco serioso.

Favole frivole. La mia vita. Le mie esperienze. I miei problemi. Questo titolo racchiude tutto. Favole frivole.

Tempo fa qualcuno mi ha detto che gli ricordavo “Alice”, quella che fugge nel paese delle meraviglie. Forse non aveva tutti i torti. Sono frivola anche io, come le mie favole, come la bambina che insegue un coniglio bianco, come il bisogno che sento ora di dedicare del tempo a me stessa.

Favole frivole: l’altro giorno ho visto in un negozio delle converse basse, bellissime. Le comprerò un giorno e “frivolamente” le indosserò sotto dei jeans nuovi. Non ho più un paio di jeans decenti. Quelli che preferivo mi hanno abbandonato qualche mese fa, strappandosi proprio sotto il sedere. Molti direbbero che si possono portare anche strappati. La moda. Ma io sono “frivola” non sono “esibizionista”.