Se prendere un foglio e scrivere fa di me un poeta e uno scrittore, non sapete cosa sia la realtà. Prendere un foglio, scrivere con una penna qualsiasi parole puntute e scomode. Eppure, scrivere è una mistura densa di sensazioni. Allora ho preso un foglio.

Salve, oggi innauguriamo il primo post nell'area La Torre. Io sono Ceresfero, una persona come tante, come voi, con la caretteristica di mettere i miei sogni su un foglio, che sia di carta o elettronico, e vi invito a sognare con me. Spero, ardentemente e violentemente, che molti di voi scrivano. Scrivere non è solo uno sfogo, ma anche una passione, un desiderio di sfida che ci imponiamo. L'unica vittoria che possiamo avere, noi liberi pensatori, taciti osservatori del mondo, è sfidare noi stessi e il mondo scrivendo e facendo leggere i nostri testi. Vi lascio con la mia prima opera da scaricare.

Notte

Se prendere un foglio e scrivere fa di me un poeta e uno scrittore, non sapete cosa sia la realtà. Prendere un foglio, scrivere con una penna qualsiasi parole puntute e scomode. Eppure, scrivere è una mistura densa di sensazioni. Allora ho preso un foglietto di carta, uno di quelli per fare la lista della spesa e in piedi, vagando in cucina, ho scritto una lettera a te.

Ciao,
so che un foglio così piccolo sembra strano, ma non ho voglia di lanciare bombe per ammazzare un'ape. Non fraintendermi, voglio dire che troppe parole strozzano il pensiero.
Mi sento male. Vuoto e morto. Sono denso di rabbia e rancore. Mi brucia l'anima in un crogiolo di disperazione. La mia vita fa schifo. In casa mi sento un estraneo, vedo loro mangiare come una famiglia, e io, non sono compreso nel quadro. Voglio respirare, non ansimare per sopravvivere. Mi sento schiacciato, spezzato. Se immagino il mio spirito, lo vedo come un tessuto accartocciato e sdrucito. Vorrei squarciarmi il petto, strapparmi il cuore, così da non sentire tutto questo dolore, per farlo estraneo a me. Sto male, voglio piangere...ma non lo faccio perché non ho con chi farlo. Mi sento solo, lo so che ci sei, ma sei lontana e non posso abbracciarti per sentirti vicino. Far scivolare una penna anonima su un foglio è facile, soffrire in silenzio, non poter parlare, schiacciarsi tra orgoglio e amore. Dovere e onorare. Silenziose coppe di veleno, come Cristo nel campo dei Gétsemani beve il veleno del tradimento, io bevo l'amore corroso di una famiglia che non sento mia...a volte vorrei fosse un sogno. Come fosse l'attimo che precede l'uragano. Lo smuovere d'energia, nera, distruttrice e malvagia. Sento, anzi vedo e percepisco, lo sfacelo che mi circonda, la desolazione che si spande. Sto scoppiando, mi tengo tutto dentro, mi fa male...lacerante, voglio buttarmi tra delle braccia amiche, affogare il male con le lacrime, sgonfiare tutto il mio lato nero. Se solo fossi, se solo avessi braccia tra cui buttarmi...non so se te lo dirò mai tutto ciò. Sarà come un'ombra che scompare alla luce.Tra fumi di nero tengo sospesa la mia anima, un filo di luce liquida ci lega. Affogare tutta la mia vita, annientarla e annullare tutto me stesso; smettere di essere, di vivere. La morte è una soluzione, veloce e semplice. Ma non allarmarti voglio troppo bene alle persone che mi vivono intorno per togliermi la vita. Veramente, non ti allarmare, tendo a scegliere sempre le soluzioni complicate. La morte rientra tra le semplici. La cosa che più odio di più è la quotidiana violenza che soffro, piccole prepotenze e odi quotidiani, mi hanno stuprato. Tre giorni fa mi sono scoperto a ridere per forma, senza sentirla mia la risata, ho riso perché mi sembrava giusto il momento, che schifo di uomo che sto diventando, conforme a tutto ciò che non voglio essere.

E qui ho smesso di scrivere. Altre parole non servono, forse.

Andrea Quintiliani alias Ceresfero