Bernardo si alza lentamente dalla sua sedia. Poggia bene i piedi a terra e sente un leggero brivido che corre lungo i suoi polpacci, le sue ginocchia, arriva fino al collo e si ferma là.
Un attimo solo e non può più aprir bocca, non riesce a muoversi. Le mani gli sudano come se fossero avvolte in caldi guanti di lana. Le tiene ben salde sulle sue ginocchia, non potrebbe tenerle in una posizione diversa, ora è immobile. Non può fare altro.
Neanche la saliva che parte dalla sua bocca riesce a superare l'enorme ostacolo della gola.
Tutto è nel collo. Bernardo, ma cosa ti succede?

Riesce soltanto a chiudere ed aprire gli occhi. Chiusi. Pausa. Aperti. Pausa. Chiusi. Pausa. Aperti.

Il dito indice comincia a picchiettare sul ginocchio sinistro. Vede il nervo della mano che si tira e si rilassa ad intervalli di tempo regolari. Una goccia di sudore gli scende lungo la tempia.

Bernardo, ma cosa ti succede?

Accidenti. Ha dimenticato i fazzoletti a casa. E' colpa del suo gatto, questa mattina si lamentava più del solito, sembrava affamato più del solito!

Accidenti, ora non può asciugarsi il sudore, Bernardo, perchè non ha con se un fazzoletto. Un misero fazzoletto. Quel gattaccio!

Ma cosa ci avrebbe fatto poi del fazzoletto? Sicuramente se avesse ricordato di prenderlo, lo avrebbe infilato pien piegato nella tasca destra all'interno della sua giacca. E poi chissà come lo avrebbe potuto prendere! Lui, tutto così rigido ed immobile, non ce l'avrebbe proprio fatta a prendersi quel dannato fazzoletto bianco!

All'improvviso, Bernardo, sente uno scroscio. Il pubblico si alza in piedi. Applaude in modo convulsivo come preso da un raptus, un'irrefrenabile istinto di gridare ed applaudire e ridere e dire: "Bravo!".

Bernardo si alza, fa un piccolo passo in avanti, si inchina, si rialza, chiude ed apre gli occhi. Chiusi. Pausa. Aperti. Pausa. Chiusi. Pausa. Aperti.

Esce.

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